饴糖（1/2）

汤煜做饭竟然很好吃，祝玄盯着乳白色搪瓷盘上的混和橙黄和焦红色的柠檬鸡，几粒墨绿色的橄榄球和金棕色的酸甜酱汁出神思忖着。

柠檬鸡不是完整的，它可怜的左腿已经被祝玄吃掉了，米白色的骨头扔在他的餐盘里，干巴巴的，孤零零的。

汤煜已经走了，他从不在祝玄这里过多停留，似只顾家的鸟儿般一定要按时回家——尽管祝玄清楚他只有一间老城区的房子，带着一个洒满阳光的小阳台。

恐怕是这个间歇性无可救药的偏执症小小的偏执的习惯吧。

那天不欢而散之后汤煜来过两次，大抵是被陶三爷叫来训话顺路的拜访。

他们的对话应该是从图纸和杀人上开始的——如果祝玄的记忆没有说谎的话——最后却又落到漫无边际的事物上，李太白或莎士比亚，泰戈尔或里尔克，马尔克斯或卡夫卡，亨利戴维梭罗或李长吉，或许还有北岛顾城云云。

汤煜大学读的是中文系，不是设计系。

“当时年纪小，高中语文老师随口夸了一句，脑子一热就去学了文学，”汤煜不带什么语气，仿佛主人公不是他一般淡淡道，“后来发现学中文找不到工作，就去旁听了设计系，混了个文凭养家糊口吧。”

“我的那些室友啊，”汤煜轻呷了点威士忌，如同清算生死簿般冷淡地说道，“一个患了精神分裂症，遗传的，没治好，现在和他妈妈一起被锁在精神病医院；一个有点孤僻，从不和别人打交道，一天到晚野人似的神经兮兮的；还有一个，跑去当了诗人……”

汤煜抬眸，意味深长地看了祝玄一眼，欲言又止，偏偏莞尔。

“有话快说。”祝玄抱起胳膊，蹙眉。

“唔，他起先混得风生水起，去了纽约，没几个月便从帝国大厦？还是纽约时报大楼？跳了下去，摔死了，幸亏高空坠物没有殃及别人，听说纽约人经过那大厦时都要打把伞。”汤煜依旧没什么多余感情，像是在朗读一篇无聊的文章。

祝玄厌恶地加深眉间沟壑，仿佛在苍白的冰箱里看见一团稀绿的隔夜菜。

“小诗人，”汤煜眯起眼睛，灰色瞳仁夹在其中化成一条拉长的乌云丝，玩味道，“别人都是写着写着诗就堕入虚空，活腻歪了就一死了之，可是只有你，动的是杀别人的心思。”

祝玄不置可顾左右而言他道：“彼此彼此——你对自己设计的偏执症也同你们一宿舍神经病有关吧？”

汤煜没所谓地耸了耸肩，解释道：“偏执症这事，我不太喜欢推卸给我的生活环境，我更愿意承认它是土生土长的，赶不走，如果用你们这种人喜欢的说话方式来解释，偏执这东西是缠在我骨血间的藤蔓，削也削不去，有时疯长，有时枯萎。”

有时疯长，有时枯萎。

臆想的杀意在某个黑夜恣肆疯长，又在某个存在的清晨枯萎，凋谢，分崩离析。

汤煜嗓音如古代皇室正声雅乐般庄重，语气又如白开水般平淡地补充道：“掩饰缺陷，不过饮鸩止渴。”

祝玄沉默，心想这人还挺正气凛然又戳人心窝啊。

但他还是颇为不解风情地说道：“哦，成吧——跑题了，我们还是说说有关那讨人厌的老头儿的事吧。”

“着什么急，”汤煜倒是沉得住气，慢条斯理地卷起了唇角，“我挺喜欢和你聊天的，我这精彩纷呈的一生正愁没人分享呢。”

“我又不想听。”祝玄欲盖弥彰地翻了个白眼。

“那你想干什么？”汤煜哄小朋友一样无可奈何地问道。

祝玄思忖片刻，故意刁难道：“吃饭。”

汤煜注视他半晌，祝玄深以为他会说出诸如“你有病吧”此类的讥诮，但是他只是从绛红色小沙发凳上站了起来，道：“好啊。”

——于是就有了白色沙滩般的餐桌上漂亮的柠檬鸡。

悲惨无聊又枯燥的世界尽头，竟然是一副不完整的鸡骨头。

久而久之，祝玄发现，他又重拾写诗的能力了。大半夜坐在桌案前回想他同汤煜蹩脚又支离破碎的对话，似乎总能触发某根细细白银发条，他在原地旋转，牵引出的幻想浩瀚且磅礴。无关情爱，无关离愁，不落窠臼，自出机杼。

思绪升腾，汇于笔尖，翩然成诗。

汤煜真是个神奇的存在，或许“神奇”这个词有点不伦不类，那么它也可以被替换成“独一无二”、“绝无仅有”与“举世无双”。

不知从哪个莫名的日子开始，祝玄会习惯在每天晚上五点四十扫一眼窗外的汨汨吞吐的暮色，漫无目的般的寻找那辆香槟色保姆车。

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